Ébauches de catalogues

Potager :

Étagères :

Je m'étais réfugiée à l'Hexagora pendant la tempête, sans avoir le temps d'emporter davantage que trois livres pris au hasard. Lorsque je reviens, je suis rassurée, de prime abord, de voir que les dégâts ne sont pas trop étendus. Une fine couche de sable recouvre désormais le sol et les étagères, crisse sous mes pas. Je suis surprise de ne pas en trouver davantage : je m'attendais à trouver des dunes, une couche épaisse qui entrave mon passage, mais il n'y a pas même un centimètre qui recouvre le sol, et seulement quelques petits monticules dans les coins.
Le sable est encore agité, il frémit sous un vent que je ne perçois pas ; ici et là, de minuscules tourbillons se forment, éclatent, bousculent des grains qui se mettent, à leur tour, en mouvement - tout cela, heureusement, au ras du sol. La tempête a-t-elle vraiment cessé ?
Plusieurs livres sont tombés mais ne semblent pas trop abîmés, aucune page arrachée. En revanche, il y a des sortes de griffures sur leurs couvertures-écorces, qui, me semble-t-il, n'étaient pas présentes auparavant, et prennent différentes formes.

Griffures :

Est-ce le sable qui a fait ça ? Rayé les couvertures, avec toute la violence due à sa vitesse de propulsion ? Il semblerait qu'aucune de ces marques n'a été laissée au hasard ; qu'elles dessinent des calligrammes, des xyloglyphes que je ne suis pas en mesure de déchiffrer. En soufflant par ici, la tempête a ramené de l'illisible dans la section.
Je ramasse les livres concernés et en fait une petite pile. Il faudra que je les regarde de plus près.
Je me tourne maintenant vers le potager, que je n'osais pas regarder jusqu'ici ; je pressens qu'il est en mauvais état et j'ai peur de découvrir les ravages de la tempête.
La serre est intacte, mais certains pans du couvercle sont grand ouverts. À l'intérieur... c'est invraisemblable. Il y a du sable à ras bord, comme si la tempête s'était concentrée sur cet endroit précis de l'hexagone. C'est peut-être pour ça qu'il y a si peu de sable ailleurs : le potager était la cible principale de la tornade.
Je devine qu'il ne doit plus rester grand-chose, là-dessous, de mes pauvres plantes écrabouillées. Je commence tout de même à déblayer, à mains nues, sortant le sable prisonnier de la serre pour le déverser par terre ; mais je remarque que cela provoque de nouveaux tourbillons, et redonne vie au sable calme qui recouvrait le potager. Je préfère tout arrêter, de peur de déclencher quelque chose d'incontrôlable.
Je me suis souvent demandé si ce potager était là pour faire diversion, pour me détourner de ma vocation principale, ou s'il était livre lui-même, avec cette serre qui s'ouvre comme une couverture. J'aurais du mal, maintenant, à étudier ce qui s'écrit en silence sur les tiges... Il me reste seulement quelques feuilles de verveine qui n'ont pas encore fini dans nos tisanes, et je me promets de prendre un moment pour les examiner.
Si je parviens à retirer tout ce sable de la serre, peut-être restera-t-il quelque chose de lisible ? Au moins les racines ?
En attendant, je sors d'une de mes poches une petite loupe de botaniste que j'avais retrouvée, il y a quelques jours, sous les feuilles des fraisiers maintenant engloutis. Je l'approche de mon œil, puis, de mon autre main, amène un peu sable de l'autre côté de la loupe. Mais les grains sautent comme des puces, me glissent entre les doigts - impossible de les observer.