Ici, les rencontres avec la petit Ola !

Après avoir remué ma colère au fond des chiottes en lisant Paolo Acebes, petit ange parti trop tôt, je m'habille plus convenablement ; enfin je m'habille. Des feuillets de con de poète dans l'enveloppe, je vais devoir aller marcher pour donner tout ça à Fabrizio et voir si, avec les conditions actuelles, c'est publiable le plus rapidement possible. On n'a plus de trésorerie et la moitié des imprimeurs sont en train de réciter leur Bible aux poissons d'eau douce, il va me prendre pour un dingue, un de plus, à jeter par-dessus les parapets du belvèdère. J'en rêve un peu même. J'ai pris avec moi le recueil de Paolo pour monter voir la trompette nocturne ; si elle n'a pas déjà été dégagée par l'amicale toujours plus garnie des pisse-froids, des dépressifs et des mal-baisés.

Avant ça, passage par le patio sans avoir l'air trop suspect, et je vois le petit bout d'orphelin s'agiter comme souvent dans l'endroit. Je sais que les écoles font atelier pisicine jusqu'à nouvel ordre, mais bordel personne ne s'occupe du minipouce ?

- Hé petit, tu veux des bonbons ?

Calmez-vous, c'est une salutation comme une autre. Tout réside dans la pédagogie.

(j'ai vu des nouveaux gens.
un homme de mystère mais pas comme zapata.
Ola devrait en savoir plus.
Ola sait toujours tout!
je devrais lui demander.
je l'attends en dessinant une grenouille habillée en zapata.)

(je discute avec Ola et lui tend un crayon pour colorier à deux.
je lui montre une caricature du barbu hirsute.)

Ximeno Otravez a écrit:

Le bambini est une bambola, maquillé comme Twiggy à ses grandes heures : de longs cils noirs et la paupière mobile en bleu pétant, électrique — il se dandinait sur [url=htt.ps://youtu.be/ChTg9NA81Gs?si=SsbnofSbs8c_7t5A]l'air joué par le vieux tourne-disque[/url] qui traîne toujours là, sur le rebord ouest. Interrompu par le monsieur, il lui tire très gentiment et tout naturellement la langue — comme toujours. Avant d'étirer un large sourire :

— Namasté, señor ! San tché tcha ? lance le gamin dans un népalais fluide, sans vraiment s'en rendre compte (iel croit toujours parler la même langue).

Il s'approche de Teófano en penchant la tête sur le côté, curieux·se : « où cache-t-il ses bonbons ? » se demande-t-iel. Puis, sans trouver de réponse ni sans l'attendre, il tend la couverture du magazine qu'il tient en main vers le monsieur en la pointant du doigt :

— Assomiglia a mama, ĉu ne ?

Le magazine en question :

Houla houla houla mais qu'est-ce qu'il me fait Rémi sans famille ? Je comprends rien à ce qu'il me raconte, même si le namasté ça va je gère moi aussi j'ai fait de la naturopathie ; grosse arnaque soit dit en passant, j'ai crevé la dalle. Y'a des parents qui laissent leur gosse analphabète traîner comme ça dans l'immeuble ou dans la rue ? Pire, à côté de la loge du concierge ? Ce vieux débris ressemble à un ancien tueur à gages qui détesterait qu'on l'appelle vieux débris ! Attendez, est-ce qu'il a seulement encore des parents ce voodoo child ?

Je vais éviter de lui poser la question, déjà parce qu'il a l'air de rien capter à ce que je dis, et comme je capte rien à ce qu'il dit, on va dire que c'est pas avec lui qu'on va refaire le monde via nos biblios respectives. Je note, quand même, que dans le délire néo-hippie-je-décide-de-mon-existence, il a tapé très loin très fort très vite. C'est tout à son honneur, je le trouve plutôt chou, et en me faisant la remarque je recommence à trembler...pas bon pas bon Riviera de malheur, commence pas à déconner putain tu vois bien que ce Juan-Pedrito porte sur son visage tout l'espoir de la ville...bon ce sera pas l'aguacopien qui flottera le plus loin, peut-être (sûrement), mais qui suis-je pour le juger ?

- Si on te pose cette question des bonbons, tu cours très vite te cacher, t'as compris Zorrino ?

J'avise un peu le magazine qu'il me tend. Super on dirait une actrice sous Xanax et triple whisky sans glaçon. Je crois qu'il essaie de me dire que c'est sa mère ; je crois surtout qu'il s'invente une vie le petit orphelin, mais bon, on va pas briser les rêves d'un gamin des rues, les politiciens le font très bien à ma place.

- Ecoute, c'est important. Si jamais tu as des ennuis. Si toi embêté par des grands, surtout le concierge, tu comprends le con-ci-er-geuh...oui, voilà, non, j'ai pas de bonbons c'était pour te mettre en garde. Te prévenir. Toi faire attention. Oui. Si tu as des soucis, tu viens me voir. Appartement 201. 2-0-1. Si t'as faim, si t'as froid, si tu sais pas où dormir, je te laisse mon appartement. Toi comprendre ? Fais attention et...

Oh merde ma main commence à trembler tandis que je veux la lui mettre sur l'épaule. Je commence à dériver, je vois des flashs, toujours les mêmes...faut détaler vite fait Riviera de tes morts ou tu vas encore partir en cacahuète grillée.
Je cours dehors en soufflant très fort et en le laissant dans le patio. Je mords dans mon poing jusqu'au sang ; m'arrête contre le mur à gauche de la sortie de l'immeuble. Le vertige du flash me fait gerber et je m'affaisse, tête contre le mur, en larmes. Comme un fleuve de salissures, de brisures s'invitant à la fête ; des grands chapiteaux de larmes qui s'effondrent sur les invités. Un océan de tristesses dans la boîte cranienne, prêt à s'échouer à chaque gamin un peu niais ; quel enfer.

Ça va pas  ça va pas ça va mais alors pas du tout...reprends-toi, Riviera, t'as encore du boulot à terminer avant de les rejoindre. J'espère juste que le petit n'a rien vu ; faut préserver nos enfants, cette jeunesse orpheline qui n'a pas fini de connaître le pire...reprends-toi, là, comme ça...Je zieute les fenêtres de ce côté-ci de l'immeuble, en espérant que personne ne joue les témoins gênants.

C'est passé. Maintenant je dois aller trouver des bonbons si jamais ; je sais pas, si c'est l'anniversaire du petit gars. Ou alors s'il a pas de goûter.
Non tu ne trembles pas, la douleur n'est qu'une information de ton esprit. Il y a du travail à finir.
Debout.

Faites en bon usage.

Gratte à la porte