Dean commença à franchir la première des trois voies quand il aperçut à cinquante mètres sur sa droite plusieurs véhicules arrêtés. Un bus couché sur le côté s’était encastré dans une glissière. Deux voitures s’étaient garées sur la bande d’arrêt d’urgence devant un attroupement d’une dizaine de personnes. Les passagers du bus étaient tous assis à même le sol, dans l’attente des secours. Plusieurs Coréens discutaient entre eux à vive voix.
Dean s’immobilisa. Son cœur rata un battement.
L’une des voitures était une jeep de l’armée, avec l’étoile rouge peinte sur la carrosserie. Un officier lui tournait le dos, occupé à fumer une cigarette. Accoudé à sa portière, il paraissait s’ennuyer ferme, changeait de position sans cesse. Devant lui, un soldat, sans doute le chauffeur, était assis sur le capot. Les deux hommes ne l’avaient pas remarqué. La situation lui parut aussitôt complètement irréelle, et l’espace de quelques secondes, il crut pouvoir passer inaperçu.
Une femme quitta l’attroupement et se dirigea vers les deux militaires. En chemin, elle s’arrêta et le fixa sans comprendre, sans réagir. Puis un cri franchit la barrière de ses lèvres.
Dean jura. Dans un réflexe, il pivota, leva le canon de son arme et le dirigea vers les deux soldats nord-coréens. Le conducteur avait attrapé sa kalachnikov. Dean pressa la détente. Une rafale l’atteignit en pleine poitrine. Le malheureux lâcha son arme avant de s’effondrer contre la portière.
L’officier n’avait pas bougé, la main suspendu à mi-chemin de son arme.
Un second soldat émergea de la jeep. Le visage déformé par la colère, il visa la mince silhouette au beau milieu de l’autoroute. Les balles sifflèrent, les deux rafales tirées dans sa direction se perdirent au dessus de sa tête. Dean s’accroupit et répliqua. Une première rafale frappa la vitre arrière, à quelques centimètres de son visage. Dean réajusta sa visée. Une balle frappa la kalachnikov avec un claquement sonore ; la seconde l’atteignit en pleine tête. Une brume rosâtre apparut quelques secondes puis se dissipa, à la manière d’un fugace mirage.
L’officier esquissa enfin un mouvement.
Il eut à peine le temps d’effleurer la crosse de son pistolet Makarov, une balle perfora son épaule et l’envoya sur le dos.
La jeune femme s’était entre temps rué vers la jeep et avait ouvert la portière arrière, à la recherche d’une arme. Dean tira à nouveau. Sa dernière balle s’encastra dans la vitre côté passager ; la Coréenne tomba à la renverse sous l’effet de la surprise, une grêle de verre la recouvrit.
Dean dégaina son pistolet M1911 et fit un pas en direction des militaires nord-coréens.
Des cris résonnèrent. Les Nord-Coréens se dissimulaient derrière les véhicules, à l’abri du soldat américain qui se rapprochait du carnage. Dean franchit la distance qui le séparait des militaires, toujours attentif à une éventuelle menace. Les deux soldats gisaient dans une mare de sang. Des arabesques sanglantes recouvraient le bitume, du sang avait giclé sur la carrosserie. De longs filets écarlates s’épanouissaient sur le pare-brise. En état de choc, l’officier ne bougeait plus ; son uniforme était taché de sang et sa main agrippait toujours le pistolet. Ses doigts s’étaient crispés sur la crosse, puis la lâchèrent quand il aperçut son agresseur. D’un coup de pied, Dean éloigna l’arme du capitaine nord-coréen.
Le canon de son arme se dirigea sur la jeune femme allongée sur le sol ; il remarqua enfin les galons de lieutenant qui ornaient son uniforme.